waid and see - divagations

48 h from London

noreply@hautetfort.com (waid) — Sun, 13 Dec 2009 18:37:00 +0100

A 18 ans mon Londres était Fish and chips, Punk et Miss Tatcher. Même lieu, plus la même ville. La carte mentionne toujours Londres.

J'ai migré d'Oxford Street à Saville Row. De Candem à Hoxton Square. La mondialisation a brassé, mélangé. My Taylor is still rich, mais il est ghanéen.

Mes fish and chips se muent en tempuras servies par d'authentiques tokyoïtes. Ici le monde s'est réuni pour brasser des millions et embrasser another world, le cosmopolitisme, utopie des années folles, s'est accompli.

Les rousses serveuses, aux bras potelés et à l'accent anglais roulent désormais les R, ont les pommettes des steppes et le blond ukrainien.Le butler s'appelle Hali, possède un DESS français, on lui donne sa chance.

Même avec la crise, Londres, c'est encore 10 000 volts. Ses parcs sont si grands que l'on ne comprend pas qu'ils puissent s'appeler cachés, à moins que cela ne soit un reste de ce snobisme qui fait appeler cottage des palais.Dans les bars, bondés d'after work, le vin gagne la bataille des gosiers. Mes compatriotes vignerons y voient la défaite du midi au profit de l'Argentine. Le tournoi des nations est au trottoir des pubs.

Kate Moss dessine pour Liberty's, et ses vendeuses ressemblent à Kate Moss.Je rêve d'une fenêtre face à la Tamise, pour contempler le gris vert de l'air du temps, je rêve de temps pour flâner dans ces docklands où l'on entrepose le plaisir.Londres m'électrise et m'excite, j'aime ses femmes et sa sensualité, j'aime sa rigueur et son sérieux.

Sir Norman Foster ne s'y est pas trompé en posant sur la cité un cornichon de verre et d'acier, phallus priapique narguant la face du monde. Encanaillez-vous chez Bordelo, où votre compagne troquera sa robe Chloé pour un tablier de soubrette, la tradition sous l'excentricité. La bonne société n'a pas oublié que longtemps elle a été déniaisée par des femmes des chambres au service des familles depuis Guillaume le Conquérant.
Car le sexe est si trend qu' Elle Mac Pherson sigle des cravaches et harrods vend des baillons.

Tout est possible ici même le snobisme de Manger dans une usine, sur le billot du boucher, des pizzas évidement bio. D'acheter dans une église une cheminée victorienne. Ou choisir dans une boutique vintage de Resington Street une cape d'hirondelle authentiquement parisienne.

Londres d'aujourd'hui est baigné du passé composé des squares et alignements géorgiens, Blancs pour réponse au noir des cab qu'on réverrait avec des vitres fumées pour une course coquine au milieu de la ville. Monter dedans et y montrer ses fesses devant Waterloo Station, autre façon de dire le mot de Cambronne à une perfide qui célèbre une défaite et cette fois tirer les premiers messieurs les Anglais.

Ma carte bleue flambe, et nul pompier pour l'éteindre , tant pis au diable mes étrennes !

Londres vit tant que je me reposerai à Paris, quelque peu reléguée en périphérie du village planétaire aux accents de tous les pays, mais à la grammaire anglaise.

sans queue ni tête

noreply@hautetfort.com (waid) — Thu, 03 Dec 2009 20:04:00 +0100

je ne sais si c'est le travail qui m'assaille

ou le temps qui me tressaille

mais je sens que je me lasse

libido qui se taille

muse en mélasse

pour note de feignasse

Cui fecit

noreply@hautetfort.com (waid) — Thu, 19 Nov 2009 22:02:00 +0100

Jadis nos grands pères, et même nos pères, pouvaient voir sur les planisphères des zones mentionnées Terra Incognita. En ce temps là, internet n'avait pas encore défloré tous les territoires de notre monde et il était possible de rêver sur le nom d'îles, appelées îles inconnues, inaccessibles, ou de laisser gambader son imagination devant une carte comportant une couleur uniforme et vierge de toute mention.

Le monde comportait encore des espaces inexplorés, vierges du pas de l'homme, jardins d'enfant pour aventuriers, conquérants de l'ignoré, chantant les vers de Maria de Hérédia pour se donner du courage.

Comme un vol de gerfauts hors du charnier natal,
Fatigués de porter leurs misères hautaines,
De Palos de Moguer routiers et capitaines
Partaient, ivres d'un rêve héroïque et brutal. Ils allaient conquérir le fabuleux métal
Que Cipango mûrit dans ses mines lointaines,
Et les vents alizés inclinaient leurs antennes
Aux bords mystérieux du monde occidental.
Chaque soir, espérant des lendemains épiques,
L'azur phosphorescent de la mer des tropiques
Enchantait leur sommeil d'un mirage doré;
Ou, penchés à l'avant des blanches caravelles,

Ils regardaient monter dans un ciel ignoré
Du fond de l'Océan des étoiles nouvelles.

Hélas, trois fois hélas, ce monde n'est plus. Les terres ne sont plus nimbées de mystères, l'homme les a toutes déflorées, explorées et même exploitées.

Notre monde est petit, trop petit, pour les aventuriers, ce n'est plus un village planétaire mais une bourgade, pire, un lieu-dit où tout le monde connaît tout le monde, et où les terres vierges se sont réfugiées dans la seule géographie des fantasmes.

Rêves où l'inconnu existe et l'impossible est encore espéré.

Le monde du libertinage était un tel lieu, où des terra incognita existaient et ne demandaient qu'à être pénétrées.

Oui mais voila, même cet espace est désormais exploré par internet, il n'est plus possible d'ouvrir des voies étroites encore épargnées des interventions d'internautes geek et lubriques.

Ce constat, je vous le livre tel qu'il me fut donné de le faire, alors que je relevais avec gourmandise et tension impudique, la jupe d'une coquine qui voulait se donner à mon exploration.

Je me rêvais premier explorateur de voies insondées, je me réveille emprunteur de chemin balisé.

Internet avait permis de déflorer le mystère que je voulais percer.

Un blogueur avait de son sceau marqué sa primauté, et imprimé sur les fesses de la belle un message à mon attention, pied de nez d'explorateur, graffiti potache sur peau de cul.

Les conquérants plantaient un drapeau sur les terres vierges pour en marquer la propriété, mon blogueur lui y avait planté autre chose, et attesté de son passage par ces mots sur son cul possédé.

" I WAS HERE " une flèche pour mieux m'orienter vers ce qui désormais était son trophée.

Vous goûtez, mesdames, à l'exploit et brûlez toutes du nom de ce scriptographe plaisantin capable à nouveau sur votre peau d'un tel geste.

Il avait omis de marquer son œuvre de sa signature.

Je répare le témoignage sa modestie et j'ajoute à l'œuvre les mots suivants :

CUI FECIT

Vous offrant même comme une image de son forfait.

(photo contractuelle)

Toute existence , même de chiotte, peut être une oeuvre d'art

noreply@hautetfort.com (waid) — Mon, 26 Oct 2009 09:04:00 +0100

Les vies sont comme les oeuvres d'art , depuis que Marcel Duchamps a mis une pissotière au musée, toute existence , même de chiotte, peut être exposée , il suffit d'en trouver le piédestal.

Ces pages blanches en white cube , pour exposer mes impudeurs.

L'art contemporain est souvent incompris , foutaise , scandale , n'importe quoi, les visiteurs en sortent persuadés que tout le monde peut faire de même.

Il en est de même des vies , tout le monde peut en faire une oeuvre s'il est assez artiste pour oser.

la blessure

noreply@hautetfort.com (waid) — Mon, 14 Sep 2009 22:24:00 +0200

Je n'ai pas pu et pourtant j'aurais tant voulu.

Trahi par mon corps

A mon cœur défendant me sentir impuissant

Ne pouvoir brandir mon dard

Ne pouvoir pénétrer au plus profond ses chairs

Alors faire fi, de ma langue et mes doigts lui offrir le plaisir désiré

La faire frissonner et l'étourdir malgré une blessure qui vous étreint

La sentir toute heureuse alors que l’on est malheureux

Espérer qu'elle ne vous en voudra pas

Etre surpris qu'elle vous dise avoir joui

Se rassurer de ses chauds baisers mais être blessé

Savoir que ça n'est rien mais redouter de récidiver

Ich bin ein berliner

noreply@hautetfort.com (waid) — Wed, 26 Aug 2009 19:20:00 +0200

Dans la ville génocidaire, coupée et réunie nous sommes partis.

L'amant complice, ni le dominant ni le très membré.

L'amante amie, ni l'inconnue ni l'amoureuse.

Sur un vélo à travers la ville,

en envie de nos autres vies

nous avons ri, tu as pleuré, je t'ai serrée.

Nous nous sommes embrassés sur la Karl Marx strasse

Le mur est tombé, sous les pavés la plage, derrière la brèche la Jamaïque.

Berlin plage sur la Spree, havre de ta tempête.

Le taxi t'a emportée vers tes orages.

Moi, dans le bordel d'une vie schizophrène, je me réfugie au plus célèbre bordel de la ville.

Les filles défilent et je fixe les mots

Les filles me fixent et je me défile de mes maux.

Je ne peux retenir l'eau de mes mains percées.

Je ne peux qu'en écrire le goût.

Mots souvenirs et aiguillons d'autres à venir.

écrire le désir et désir d'écrire.

J'aime y penser dans le stupre de ma décadence

pendant qu'une main caresse mon intime.

Ne dites pas à ma mère

noreply@hautetfort.com (waid) — Thu, 02 Jul 2009 12:31:00 +0200

Jonathan Monk - action artistique, l'artiste se poste devant la sortie de l'avion, il tient une pancarte attendant des gens célèbres qu'il admire, ici sa mère, hommage de l'artiste à celle qui a été le terreau de ses 1er travaux (ok c'est de l'art contemporain, donc masturbatoire, mais aujourd'hui je n'ai pas le droit de coucher alors je me masturbe intellectuellement)

Ne dites pas à ma mère que je suis un homme à femmes, elle serait jalouse ...

Bilan catastrophique

noreply@hautetfort.com (waid) — Tue, 16 Jun 2009 16:13:00 +0200

C'est l'heure des bilans, une prise de conscience,la folie de mon entreprise.

L'avenir de mes enfants en jeu ,tout ça pour mon plaisir égoiste. Je ne pense pas aux autres.

Je suis un monstre carbonifere .

Ecologiquement je suis pire qu'un lisier de Porc

Je le confesse honteusement , le bilan carbone de mes rencontres

TGV , avion , voiture est CATASTROPHIQUE.

Ma concupiscence réchauffe la planête !

moule, vous avez dit moule ?

noreply@hautetfort.com (waid) — Wed, 20 May 2009 09:04:19 +0200

La moule est un mollusque
Un moule est un outil industriel
Un moule est un ustensile de cuisine.
En argot informatique, ce terme désigne des geeks qui passent leur temps sur le « bouchot » ou « Tribune Libre » de www.linuxfr.org/board, logicielslibres.info/tribune, ou par extension de tout site proposant ce type d'espace de discussion.
Avoir de la moule est une expression familière signifiant avoir beaucoup de chance.
Un moule est unité de mesure de volume de bois.
Le Moule est une ville de Grande Terre en Guadeloupe.

(Moule à lire « http://fr.wikipedia.org/wiki/Moule »)

mais une moule pour moi c'est surtout cela !

à consommer sans moderation.

surtout quand elle est si lisse.

Saumon en rut

noreply@hautetfort.com (waid) — Mon, 11 May 2009 07:27:00 +0200

Franchement, non mais ... je me la pèterais pas un peu ?

Oui mais vous noterez le pouvoir hautement érotique de la couleur.

La même que celle du saumon en rut ...

qui vient frayer avec moi ?

costume Oswal Boateng , mon deuxieme , ben oui je prends goût au luxe