Nuit de la Costumière

 

Au matin d'une nuit fauve où les corps ont lui du plaisir de nos envies, je suis allongé nu et repu. Le bruit de l'eau qui nettoie son corps de nos effluves. L'odeur de nos muscs et ce vide qui me remplit et me ravit.

Le blanc des draps, linceul de nos ébats me laisse choit.

Ne pas bouger, n'être plus rien que ce corps qui comme un membre fantôme ressent encore celui qu'on lui a amputé. Les morsures de son vagin sur mon sexe qui fut dressé, les seins qui me brûlent des pincées dont il a été comblé, courbatures que l'on épargne pour plus les conserver, jambes tétanisées d'avoir tant pénétré.

Ne rien faire, ne rien dire, juste respirer et jouir de ce qui s'est passé.

En étoile de mer se positionner, conquérir tout ce lit qui nous a abrité, yeux au plafond à contempler le passé de nos califourchon.

Et ce bruit d'eau dans la salle de bain qui me rappelle au présent, se lever, se laver, devoir se quitter.

La nuit s'en est allée, au vent glacé se livrer.

A ma portée le livre de Paul ELUARD que j'avais amené, elle entre nue, encore humide de sa douche, à l'instant où mes yeux lisent les mots du poète, ils sont si vrais ces mots que je ne résiste pas à les partager avec elle:

"Entre mon lit sombre et l'écume ardente
 du jour révélateur
 s'inscrit une irritante loi bouger."

 .

Comment mieux dire cet état de l'après avant le lever ?

 

 

 

11 poèmes de persistance in LE LIVRE OUVERT 1938-1944 Paul Eluard