Fin de chandelles

 

Dans la pénombre d’une lumière pourpre, les corps blancs sont orangés.

Repu et au bord du sommeil je contemple les derniers ébats de la soirée.

Les curieux ont quitté les lieux , les acharnés jettent leurs derniers feux.

Des couples heureux et complices grimpent l’escalier picorant sur le buffet quelques douceurs pour d’ultimes plaisirs buccaux.

Les femmes ont les traits tirés mais les tenues restent tirées à quatre épingles

la porte franchie, Les faux couples se dévoilent, l’un part à gauche, l’autre à droite.

Les vrais rejoignent leurs progénitures pour libérer les nounous.

Dans l’antichambre de l’entrée, somnolant sur le fauteuil en attendant le taxi commandé, j’observe les visages.

Moins beaux que fantasmés dans l’obscure promiscuité, plus vrais dans ma mémoire où ils sont nus et haletants

La chandelle se consume, et la mienne est morte, il est temps de rentrer, épuisé, mais satisfait.

Le bras de ma complice, toujours ravie de ces virées où le fantasme fait corps avec le réel, m’enserre, sa tête sur mon épaule se repose.

Le taxi est là, il pleut, l’adresse est donnée et Paris défile à nos regards amoureux de cette ville lumière, ne dit ton pas que le siècle des lumières fut aussi libertin ?

Cinq étages à grimper et vite le lit à retrouver coquin ou non, peu importe pourvu qu’il y ait la couche, notre seul désir en ce petit matin.

La voilà, mais un dernier feu nous pousse l’un à l’autre en déplaisir de la voisine notre bien involontaire auditrice.

Nous baisons la tête pleine de ces images "stupre éfiantes"